немного лирики…
May 9, 2008 в 15:06 мск. Запостил: SepulПросмотров: 713
Я еду от дождя к дождю… Дожди не сильные, не ливни, но ощутимые, прохладные и свежие – после месячной жары.
По обочине дороги идет рюкзак, темно-синий, с оранжевыми отражающими вставками. Левая рука рюкзака устало приподнята вверх,
с оттопыренным большим пальцем.
Я редко беру попутчиков. Инородное тело в машине мне мешает. Я не страдаю человеколюбием тогда, когда есть я, машина и
трасса. Мне лень останавливаться и терять темп, время, скорость.
Я торможу около рюкзака.
У рюкзака оказались серые глаза, прилипшие мокрые светлые волосы, и всему этому было лет 20.
-Садись, путник…
- Спасибо.
Салон машины заполняется терпким запахом мокрой, пыльной дорожной одежды. Парень запихал мокрый рюкзак на заднее сиденье,
сам неловко сложился на пассажирском.
- Сиденье отодвинь… Ты давно идешь?
- Из Вологодской.
Не разговорчив путник. Хорошо, не будет мешать.
- А куда?
- В город.
- Автостоп?
- Нет. Пешком. Я на геофаке учусь. Практика. – счел нужным пояснить.
Понятно. Тихо мурлычет магнитола. Блин, надо заняться электрикой… где-то не контачит антенна – здесь уже был прием, а
сейчас только кассета… А зачем заниматься электрикой… Все равно продавать.
- Остановите пожалуйста, я выйду. Дождь кончился.
- Зачем? До Города всего-ничего, через час будешь.
- Я в Город не еду. Я в Город иду. Мне пора искать ночлег.
Останавливаюсь на обочине среди леса.
В зеркале заднего вида мне машет рукой человек. Идущий от дождя к дождю. У нас одна дорога. Один город. У нас разные пути.
У нас разное время. Разная скорость. У него впереди вся жизнь. Он может идти в наш Город от дождя к дождю. Я уже не могу
позволить себе исчислять жизнь дождями…
Через полчаса я въезжаю в очередную полосу дождя. Где-то там, сзади, остался рюкзак темно-синего цвета с оранжевыми
вставками, толкающий перед собой по обочине Человека Дождя, меряющего кроссовками ту же дорогу, по которой лечу, лечу, боясь
потерять время, я…
Город. Мокрый. Серый. Чистый.
Спааать…
Под моим окном, на круглой площади, отражаясь красным сиянием в черном глянце мокрого асфальта, стоит мой гольф. На мокром
лобовом стекле налипли первые желтые листья.
Осень?.....
\\zara